De las palabras...

Poesia. No se me da, es como tratar de narrar algo que no soy. Un día, me dijeron que el escritor trae los versos en la piel; yo creo que es mejor tener la sangre de tinta. No puedes llevar nada en la piel porque se arruga, se corroe.
¿Qué se sentirá llover?
Como gota en tu cuerpo hasta derramarme en ti completa, escurrir de tu frente.
Quise deshacerme en ti, desarmarme entre tus dedos, entre mis piernas, entre tu lengua. Comer de tu aliento, bañarme en sueños. contigo. Contigo hasta ser un suicidio. Una boca.
Maldita lluvia que llena los ojos de recuerdos, ataca las letras, le sufren, le temen.
Amor. qué palabra más corta. Más que un tú y un yo jugando a no jugar, a no vivirnos mientras respiramos su esencia que nos posee. Qué palabra más egoísta. Sufrida. Dramática. Como yo. Como tú aunque lo niegues y te escondas en las faldas de los días.
Qué rápido se me acaban las ganas de amar para quedarme en ti por siempre. Siempre. Una palabra infinita. Entonces será infinitamente.
Anoche dormí sola. Hoy no. Porque no pude dormir sin tus sueños. Lo saben ya. Lo saben y no me importa. Que lo sepan, que murmuren, que lo griten, nos condenen ¿y qué? ¿ Y QUE ? Nada. Que el amor se hace más fuerte y sonríe...