Suspiro Azul (Fragmentos)

"...Se cubre con los trapos que halló con olor a orines y apretando contra su pecho el pijama que traía puesto, sale de nuevo a encararse con un pasillo. Camina hasta encontrar una ventana enmohecida con barrotes que poseen espinas de rosas. Más allá, hay un jardín con árboles tan frondosos que cierran la vista. Llega hasta una puerta abierta. Una serie de intelectuales marchitos conversan dentro, sentados en unas cómodas sillas tapizadas con pieles de las mujeres viejas que ya no les sirven de nada. Lo invitan a sentarse junto a ellos mientras lo asfixian con su olor a puro corriente. De pronto ve a Casar, se quita un ridículo sombrero de bombín, hace una reverencia y sale por una puerta que Demián no había visto antes. Los otros continúan su discusión acerca de sus creaciones, de las editoriales, de los libros antiguos, de los malos y exitosos escritores y de los buenos y olvidados..."

"...No quiere ver. Siente el asqueroso olor sobre ella y la respiración animalesca subiendo y bajando por su cuello. Todavía puede patalear, todavía no sirve de nada. Siente mojada la espalda. El hombre no habla, ya ni siquiera le tapa la boca, la sangre de su nariz se encarga de eso. Ella siente como su propia sangre se atora en su garganta, tiene ese sabor horrible, que le quema, igual que él. Comienza a contar, los minutos son eternos. Las lágrimas llegan hasta su nariz. Vomita. El hombre no se asquea, sólo se hace a un lado. Ella siente el sabor del vomito en su boca, le escupe al pasamontañas que no se inmuta. El hombre con una mano se apoya en el árbol y con otra la golpea en el estómago. Le pega y le pega hasta que duelen las articulaciones de los dedos. Ella no puede doblarse por el peso de él. Siente que un calambre le recorre el estómago hasta el pie derecho que perdió el zapato. Algún día va a matar a este hijo de puta..."


Este es un pequeño fragmento de mi nueva novela "Suspiro Azul" que saldrá del horno dentro de 2 semanas (El 14 de Julio), editada por el Colectivo Artístico Morelia. Lo comparto con ustedes con singular emoción, ya que es un trabajo diferente a lo que he hecho. Ya les estaré comentando de las presentaciones, mientras tanto, quiero desearle a mi hermana Marilú toda la suerte del mundo, pues se va a Europa por un tiempo. Quiero decirte que te admiro, que eres una actriz talentosa y verte sobre el escenario es un orgullo. Que sé que te va a ir genial en el viaje, disfrútalo, diviértete y sobre todo cuidate mucho que acá Sebastian y yo te estaremos esperando... ya a tu regreso te muestro la novela que va por ti y el bebé... te amo!!!!!
Tan, tan.

Aviso parroquial

Mi mejor amiga, Marisol, se tituló ayer...

Sebastian y yo fuimos a la ceremonia lejísimos, en algún lugar olvidado por la mano de Dios, pero llegamos temprano, nos acomodamos hasta adelante, preparé la cámara, apagué el celular, Sebastian se durmió, saludé a algunos amigos, apagaron las luces, que comience el examen...
¡¡Y al peque se le ocurre echarse tremenda carcajada!! Así es, Sebastian ya se ríe, pero no así... tal vez era de nervios jojo, pero no se calló, comenzó a reirse y lo peor es que la gente comenzó a ponerle atención al bebé, en vez de a la ponencia. Ya saben, qué tierno bebé, cuánto tiempo tiene, etc...

No me quedó más que salirme de la sala con el tremendo frío que hacía y al momento de dar un paso afuera, Sebastian se quedó dormido de nuevo. (Hoy tengo gripa y él sigue riéndose)

En fin que la intención es lo que cuenta y afuera, pero estuve...
Además Mary tuvo el detallazo de dedicarme su tesis...

Felicidades amiga!!! Eres una flamante maestra abogada...

Pd.- Les comparto esta foto que Sebastian y yo nos sacamos justo antes de irnos a la ceremonia...

Hablando de muerte...

Todos tenemos a nuestro alrededor gente que amamos, otros que nos son indiferentes, algunos más que soportamos, personas simpáticas, familiares, amigos, compadres, compañeros, etc... Son pocas las afortunadas ocasiones en que nos topamos con gente que logramos admirar. A mi me ha sucedido 3 ocasiones:

La primera fue con una persona que luego amé muchísimo. Un gran y reconocido fotógrafo que me enseñó mucho más de lo que creyó en clases. Gracias a él, me animé a entrar a marchas, ir a Chiapas, trabajar en las secciones de "Ciudad", conocer a gente que sabe ver cuando ve... eso fue a los 18 años... Hace casi 10!! Él tenía 30 y ya saben la gente... como habló de nosotros. Después cuando crecí un poquito más, la diferencia pareció acortarse. Dejamos todo por estar juntos y cual novela rosa, una guerra nos separó. Las cosas han cambiado, ahora lo veo muy poco, su mirada cansada de ver los horrores del mundo se aburrió... mientras sus brazos aún ofrecen aquel apoyo que nadie me ha sabido ofrecer hasta ahora. Ya no lo amo cómo "mi él" pero sí lo amo por haber sido...

La segunda fue a los 24 en la Escuela de Escritores. Jaime Casillas fue a la persona a quien le dediqué mi primer novela publicada. Siempre me ha gustado la historia, pero a través de las palabras de este gran hombre, la amé. Confieso que a veces en su clase no le prestaba mucha atención por estarlo viendo: Ochenta años, con ese porte, la mirada, todo el conocimiento y lucidez que sólo él puede tener. Si llego a su edad, quiero tener al menos la mitad de lo que él es y lo que representa para mi.

La tercera es más reciente... a Jaime Lara lo conocí desde que nací. Padrino de mi hermano, lo vi poco en mi infancia, menos en mi adolecencia y luego regresó a nuestras vidas hace unos años. Es de las pocas personas con las que puedo sentarme a platicar desde las diez de la mañana hasta las diez de la noche, pasando por Tolkien, Dante, Plutarco, la catedral de aquí y de China. Algo parecido que con Casillas, Jaime más joven a sus setenta y cinco años es la persona más culta que he conocido. Además, como secreto de estado (shhttttt) me recuerda a Benny, mi padrastro que falleció el año pasado. Verlos platicar juntos, era una delicia.

Curiosamente, los tres son las únicas personas que me dicen "Sandrita"...

Y justo ayer vi a Jaime Lara, y hablando un poco de muerte, me dijo una frase de Epicuro de Samos, que en parte de sus tratados sobre Etica dijo:
"La muerte no nos concierne, pues, mientras existimos, la muerte no está presente. Y cuando llega la muerte nosotros ya no existimos"
La comparto con ustedes mientras me voy corriendo a dar clases a Izcalli...

Ustedes a quienes admiran así?

Poema 20

De regalo para aquellos que no lo hayan leído... háganlo en voz alta y verán...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

Un episodio en la vida de un pintor viajero

Johan Moritz Rugendas (1802-1858) descendiente de una ilustre familia de grabadores de Augsburgo, es el más interesante de los artistas extranjeros que visitaron América Latina en la primera mitad del siglo XIX. Estuvo en Brasil, Haití, México, Chile y en Perú. Su obra marcha a caballo entre la ciencia y el arte. Es un buen pintor y dibujante, pero su afán viajero parece tener que ver con la búsqueda no exactamente artística sino geográfica. Darwin lo educó como ilustrador científico, en México se comportó como un pintor romántico, en Brasilñ como etnógrafo. sarmiento lo considera gistoriador. Su obra es inmensa: alrededor de 6000 pz. entre dibujos, óleos y acuarelas.

En este libro electrizante, César Aira (el autor) relata una etapa de la estancia de Rugandas en Chile y Argentina, y un episodio del viaje en que antraviesa loa Andes, de detiene en Mendoza y continúa su camino a través de la pampa para llegar a Buenos Aires: un episodio que modificará por completo su vida, su cuerpo, su visión del mundo y su estética.

Entre los notabilísimos textos de Aira, se distingue por su vocación propiamente narrativa, de acción incesante a ritmo de galope, y por la belleza convulsiva que alcanza en este libro el paisaje. Como los rápidos esbozos con que Rugendas trataba de captar la velocidad de un ataque de los indios en la pampa, Aira traza precisa e intensamente el períplo -la pasión- de su pintor viajero, y resulta, una vez más, un escritor magistral.

Les recomiendo que lean este libro lo antes posible. Lo hallarán en Ediciones Era a un precio bastante razonable. Es un texto para leerse despacio, porque aunque es corto (80 pp) se disfruta mejor con una buena taza de café y una libreta al lado para apuntar aquellas impresiones que nos dejó...

Besos a todos...

Conclusión...

EL AMOR APENDEJA

Entrevista a Angélica Gorodischer

La primera vez que leí a esta autora, fue por una recomendación que me hizo Alberto Chimal hace unos 4 o 5 años. Me volví adicta a sus textos, a la frescura de sus fantasías, tanto que alguna vez la perseguí hasta la Feria del libro de Gdl. Sus consejos han sido invaluables, las palabras de aliento, los mails, llamadas, etc, han representado mucho para mi, es mi gran inspiración...

Ahora, para el suplemento Laberinto de Milenio, tuve la oportunidad de realizar una entrevista a esta escritora... les anexo la primera parte para que lean por qué me encanta...
Entrevista a Angélica Gorodischer
Por: Sandra Becerril (Entrevista realizada en Mayo 2007)

Platicar con Angélica Gorodisher es un honor. Nacida en buenos Aires, esta escritora ha publicado más de veintidós títulos que comprenden colecciones de cuentos y novelas; pero eso no es todo, además es una mujer admirable que ha recibido varios premios por su trabajo en defensa de los derechos de la mujer. Esta entrevista tuvo lugar en México Distrito Federal el 9 de Mayo a través de correo electrónico, pero se platica tan a gusto con Angélica, que incluso era como si tuviera frente a mi una deliciosa taza de café.

¿Cómo se autodefine, Angélica, escritora?
Soy narradora, eso es todo. Sostengo que he venido a este mundo a contar, contar aventuras, peripecias, acontecimientos maravillosos, horribles o espectaculares. Narradora, eso es lo que soy.

¿De dónde surge su deseo de escribir?
Nací entre libros. Eso no parece haber sido determinante porque muchas escritoras, muchos escritores, no tuvieron ese privilegio y sin embargo hicieron una obra considerable. Pero en mí sí fue de primera importancia.

¿Cuáles fueron sus primeras aproximaciones a la literatura?
Esto se conecta con la pregunta anterior y su respuesta. Los libros fueron mis primeros juguetes. Fueron mis amigos, mi refugio, parte importante de mi vida. Sin saber aun leer, pasaba las páginas de los libros y miraba las "figuritas", que eran las reproducciones de los cuadros de Goya, Velázquez, Claude Lorrain, Murillo, Cézanne. Y a los cinco años me pasó lo más extraordinario de mi vida: aprendí a leer. De ahí en adelante leí todo todo lo que me caía en las manos y especialmente los libros que me habían prohibido, por supuesto.

¿Es verdad que existe la inspiración?
No, no existe. Lo que existe es el trabajo. De inspiración siempre se ha hablado: el estro, las Musas, etc. Bueno, eso de las Musas me lo creo. Es la pura verdad. Cuando un señor necesita inspiración llama a las Musas y ahí llegan, las nueve, divinas, vestidas de gasas transparentes, sandalias doradas, recién salidas de la peluquería, manicuradas, perfumadas, y le dictan maravillas al oído. Cuando una escritora las llama, tardan en venir y cuando llegan, nada de gasas ni de Chanel número cinco. Vienen en chancletas, con ruleros, con el delantal de cocina lleno de manchas de las milanesas, apuradas, con el plumero en esta mano y los guantes de goma amarillos que siempre tienen este dedo roto: A ver, qué te pasa, qué pavada estás escribiendo, dale, que tengo mucho que hacer. Pero se portan bien y le dictan maravillas a una. Después nadie hace caso de eso, pero así es la vida de las escritoras. A veces son muy pero muy buenas, peeeeero... se les reconocen méritos y no prestigio. La prueba es el boom latinoamericano. No hubo boom para las mujeres, no hubo mujeres en el boom y eso que por ejemplo Clarice Lispector (no digamos Armonía Somers) escribe mucho mejor que Vargas Llosa (¿leíste ese asunto de la chica traviesa? ¡Ay, Dios mío!). Bueno, que la inspiración no existe pero las Musas son buena gente.

¿A qué escritores admira? ¿Con quien le gustaría trabajar?
A Borges, a Balzac, a Virginia Woolf, a Clarice Lispector, a Shakespeare, a Kafka, Le Guin, Dick, ¡ufff!, qué mescolanza. Pero bueno, es que una va cambiando y va admirando a veces a unos a veces a otros. Eso sí, siempre hay uno, dos, tres, que sobreviven a los años y a los gustos, a las catástrofes y a la felicidad. Schlink por ejemplo; Kawabata por ejemplo, pero el gordo señor de Balzac se mantiene ahí, un poco a la sombra y me mira con una
sonrisita y un guiño.

¿Existe alguien a quién hubiera querido conocer y no ha podido?
No. De los contemporáneos no tengo mayores curiosidades, y los otros, ay, están fuera de mi alcance.

De la cantidad de géneros que ha cultivado con su literatura, ¿cuál es aquel que más la ha cautivado a usted?
Es que yo no me apego demasiado a eso de los géneros. La narrativa fantástica deja una marca muy profunda en lo que una escribe, de modo que yo no puedo decir que soy realista ni que soy fantástica cuando escribo. Atención, nunca escribí un poema, nunca, ni a los dieciséis años cuando todo el mundo escribe poemas, generalmente de amores contrariados. Pero en narrativa, una mezcla que me encanta. Todo sirve, todo me cautiva, todo es
útil cuando una está en "estado de novela".

Con cada publicación, nos sorprende más con los cambios que encontramos en su obra. Estos,¿surgen sobre la marcha? ¿Son planeados?
Surgen, vienen solos. No me propongo nada. Se me revela algo, una frase, un olor, una vieja película, algo que oí en el supermercado, y ya viene con sus palabras y viene con su mistura de géneros y siempre, por suerte, eso es diferente de lo que vengo escribiendo hasta el momento, ¡Qué dicha!

¿Nos puede hablar un poco sobre su proceso de creación?
Me parece que no. Es algo muy misterioso y que no me interesa desentrañar. Hay que escribir en estado de inocencia, como decía Borges. Escribir para escribir, escribir para contar. Hago una primera versión, directamente en la computadora. Corrijo, reeescribo, corrijo, vuelvo a escribir, y cuando todo está terminado, empiezo de nuevo desde el primer renglón hasta el último.

¿Qué consejo le daría a aquellos nuevos escritores que desean continuar la línea de fantasía en sus obras?
Decidan la línea que decidan, siempre hay algo ineludible: leer, leer, leer, no cansarse nunca de leer. Y leer a los grandes. Para los menores, que a veces son encantadores y hasta le dan a una ganas de escribir, para esos siempre habrá tiempo. Lean a los grandes que son los que nos enseñan a escribir. Y no lean jamás pero jamás libros de autoayuda ni best sellers.

¿Cómo encuentra la situación de las mujeres escritoras en la actualidad?
Como siempre. Las cosas no han cambiado mucho. Nos publican, nos buscan para publicarnos. Dicen ¡Ah, cuánto escriben las mujeres! Pero se refieren, claro a esos casos de señoras que escriben sobre otras señoras que sufren mucho y que son ex-cep-cio-na-les y al final terminan locas o castigadas o muertas o vaya a saber. De eso hay mucho y no sirve para nada. Pero Gambaro y Barros y Cavalccante y Heer y Le Guin y tantas otras son nombres que no deben confundirse con los de las antedichas señoras. Como dije antes, no nos corresponde, parece, el prestigio. Debe ser porque los escritores no leen a
las mujeres.

¿Qué opina de la crítica literaria?
No opino nada. No le creo, no me importa. Me encanta si me trata bien, la paso por alto si me trata mal, pero la olvido a los cinco minutos. Y sin embargo... sin embargo creo que bien hecha, bien hecha para el público, no sólo para la academia y para los otros críticos, puede ser muy útil.

Jugando un poco...

La bellas Eri y Mareli, me dejaron esto de tarea... y como soy una nerd, aquí va...

REGLAS
1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego"

1.- Duermo 4 horas diarias y en el día me siento con energía. Cuando duermo más, me siento agotada...
2.- Soy obsesiva con mis libros, si alguien llega a tocar mi librero y los desordena, me pongo fúrica.
3.- Lloré con los comentarios que muchos de ustedes me dejaron en los post pasados. Aquellos días difíciles fueron más livianos con sus palabras de aliento.
4.- A veces entro a blogs que ya no debería entrar, pero la curiosidad... ya saben...
5.- Tengo 9 cirugías en mi cuerpecito (incluyendo la cesárea) y múltiples facturas y hospitalizaciones.
6.- Uso lentes de abuelita para estar aquí escribiendo esto... con todo y chonguito y chal jaja
7.- He perdonado a toda la gente del pasado que me hizo daño... ya ni lástima, ni rencor, ni nada, simplemente pa' adelante no? Se supone que para eso es la vida, para disfrutarla.
8.- Que hoy sale el suplemento Laberinto en Milenio Xalapa y pa todos los que viven por allá... publicaron una entrevista que le hice a Angélica Gorodischer, no se pueden perder las respuestas de esta fabulosa escritora...

El punto 4 creo que no lo cumpliré... que sea libre de hacer esta meme quien quiera hacerla...
Tan, tan

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo

Comenzó como una lectura "obligatoria" en la Universidad. Dudé un poco al ver sus casi 700 páginas de novela (hay cientos de libros que me esperan en el librero). Sin embargo, ahora que lo he terminado puedo decir que es de los mejores y más extraños libros que he leído. Las historias que lo forman, se entrelazan formando una novela que dan un final más raro aún. No hay que entenderlo, hay que dejarse llevar. Entrar al pozo donde Tooru Okada, el protagonista, se encuentra a él mismo. Todos somos y no somos lo que creemos. Y en medio de estos mundos que pocos aprecian, nos encontramos.

Al principio, el libro de Murakami, se lee como una historia lineal, pero poco a poco nos va introduciendo en un mundo de fantasía dificil de dejar... al menos no pude abandonarlo hasta acabar su lectura. Sus excentricidades pueden parecer irracionales, tal vez lo sean, pero ahí, justo en ese libro, puedes encontrar como una vida de lo más normal se va convirtiendo en aquello que tememos... tal vez aquello es lo que en realidad nos hace falta.

Se saca un diez, 100% recomendado...

Gracias...

1 pm, Llego a casa agotada, subo las escaleras cargando al pequeño Sebastian quien está encogido dormido en mis brazos. Lo acuesto. Prendo la computadora, por fin podré revisar correos, escribir, chismear, etc. En lo que enciende la pantalla (sí, es viejita y qué! Con todo y bulbos jaja) suena el teléfono...

Mamá: ¡Sandra! Te llaman...
(Yo pensando que qué flojera ir a contestar, que estoy dormida para quien sea... más o menos.)
Mamá: Es de larga distancia, de España...
Yo: ¿Si? (Tan expresiva como siempre)
Desconocido: ¿Sandra Becerril?
Yo: Tal vez...
Desconocido: ¡En horabuena! Habla Ricardo Acevedo desde San Juan de Moró para felicitarla pues ha sido la ganadora del concurso literario internacional "MiNatura"
Yo: ¿En serio? (Observo el identificador de llamadas, nunca se sabe.)
Deconocido: Así es, de 271 textos presentados de varios países, tú ganaste con el texto "La Venganza" por unanimidad.
Yo (¿unanimidad? Es palabra siempre me ha costado trabajo): Muchas gracias... (¿Es lo único que se te ocurre decir? Así es.)
Desconocido: Quería preguntarte tu dirección para enviarte tu publicación junto con el premio o prefieres recogerlo personalmente...

Se la doy, me felicita, me deja un mail con varios links como este y este donde hay gente hablando del premio y colgamos...

Le marco a mi amado, le paso el correo que me enviaron con el acta del jurado... habrá que sacarle la Visa al bebé, nos vamos de viaje...

SOY FELIZ

Insomnio

No puedes respirar. Miras sobre ti, no hay nada, pero sientes ese peso ahogarte, partiéndote la vida. Tratas de mover la mano, el pie, de tirar la lámpara cerca de ti, no puedes. Estás paralizado. Logras despertar con un grito. Te levantas de un salto para recuperar tu vida. Estiras el brazo, tocas la lámpara, todo en su lugar. Odias estos sueños, ellos te aborrecen más, hasta crees darles lástima. Descalzo prendes la luz esperando ver algún espectro del pasado cerca de ti, no, estás solo. Cómo siempre. Mareado, tu vista no enfoca bien los objetos. Sientes tu corazón como cuando te enamoraste aquella primera vez, la de verdad. Se te quiere salir del pecho ¿Hace cuánto no tenías esta sensación?. No te desagrada tanto, si no es por amor, tal vez sea por hambre. La comida es más fiel. Palpando la pared llegas hasta las escaleras. En un tiempo te parecieron inmensas, cuando compraste esta casa para que un futuro habitara en ella hasta jurabas ver duendes de aquí a allá en tu hermoso castillo con todo y princesa. Mientras bajas los escalones te das cuenta que se convirtió en calabozo, con las paredes a medio pintar, cuarteadas, con humedad, como su fueran tus ojos de viejo que no son tan viejos pero así se sienten de tanto haber visto llorar. Tú ahora eres un sapo. Antes de entrar a la cocina esperas ver su mirada sentada frente a ti. Lo deseas tanto que no importa que sea de reproche mientras siga esperándote. Nada es eterno, piensas cuando descubres la soledad en su lugar. Te duele más que la pesadilla donde ella no te despertó. El teléfono palpita más que tus venas. El reloj se ríe con sus manecillas como bigotes de alguna caricatura, de ti, lo sabes, quieres aventarlo lejos. Jamás lo harías, no vives sin horas puntuales. Además era de ella, luego te lo apropiaste tú, ya no importa. Enciendes la estufa, café caliente, azúcar, la taza redonda que te robaste de la oficina, tu silla incómoda, el paladar resiente la quemadura, caliente, caliente. Ese líquido prohibido, que tanto tiempo ella no te dejó tomar y ahora bebes diario, a toda hora, eres libre. ¿libre? Te sabe amargo, lo tiras por la coladera.

Estás cansado pero no dormirás más ¿para qué? El insomnio no sabe más a despoblado. Con la derrota colgando de tus cabellos, subes de nuevo dando tumbos de lástima a los objetos. La cama es dura, de piedra. No te sabe a nada el amor. O todo te sabe a él. Masoquista. Sacas el cuaderno anciano con tus apuntes fósiles, la pluma, los recuerdos, su voz. Esa voz que encajaba perfecto con tu garganta. Y mientras redactas estas palabras, se pone a tararear canciones que no escucharás…